February 15th, 2019

(no subject)

Люблю читать книги о подростках. Раньше не понимала почему. Да и не задумывалась, дети подрастали, важным казалось знать, какие проблемы могут быть, особенно из тех, каких не было в моем отрочестве. Но вот уже и дочка подросла, а книги все еще покупаю, читаю. Нравится, иногда проходит по краю сознания мысль "почему? не лучше ли почитать о тех, кто ближе к тебе по возрасту?". Но отвечаю себе, нет, не лучше. Зачем мне читать даже вроде бы о жизни ровесниц измышления тех, кто никогда не был в этом возрасте, кто живет совершенно другой жизнью, что они могут мне рассказать про мою? Я про нее всяко лучше знаю.
Однажды слушала, как взрослый человек читает стихи Есенина. Вдруг поняла, нет, не так, все не так. Люди, дожившие до зрелого возраста, уже многое перенесли, со многим смогли справиться. Их ли предавали, или они сами, теряли любимых, друзей, меняли идеалы. Да сколько всего происходит с нами за жизнь. Когда-то в возрасте чуть более двадцати прочитала о ком-то, что обладала трезвостью шестидесятилетней старухи. Помню, еще обиделась, да я не менее трезво смотрю на жизнь, что ж, убедилась, нет, многое проходит так, что после удивляешься, а чего это так переживала. И всерьез переживала. Но вот прошло, отболело, а, может, просто пришлось сравнить эти переживания со страхами за детей.